الكاتب الإماراتي خالد السلامي يكتب : ذاكرة الغيوم - شيء يوقظ الحنين

الغيوم ليست مجرد مشهد عابر في السماء؛ إنها دفترٌ أبيض متحوّل، يمحو نفسه ويكتب نفسه من جديد. تنعكس فيها صور الحياة بألوانها، وتتماوج أشكالها كما تتماوج مشاعرنا. تحمل الغيوم ماءً من ماضٍ بعيد، وتسكبه في أرض جديدة، كأنها تحفظ ذاكرة لا تخصها وحدها، بل تخص الكون كله. ولعل أجمل ما فيها أنها عابرة، لا تمكث طويلًا، ومع ذلك تترك أثرًا من ظلّ، أو ندى، أو مطر. هكذا هي الذكريات أيضًا، تمرّ، تتبدّل، لكنها لا تختفي أبدًا من أعماقنا.

الغيوم لا تثبت على شكل واحد. تراها اليوم كتلة كثيفة غامقة، وغدًا كأطياف رقيقة تكاد تنحلّ في الهواء. هي في حالة دائمة من التشكل والتلاشي. كذلك هي الذاكرة: ما نتذكره لا يبقى ثابتًا، بل يتغير مع الزمن، مع مشاعرنا، مع إعادة قراءتنا للماضي. قد تكون ذكرى ما في لحظة عابرة حادة كالسحاب الداكن، ثم تعود في لحظة أخرى خفيفة كغيمة بيضاء. إنها تتنقّل بين الوعي واللاوعي كما تتنقل الغيوم بين السماء والريح.

الغيمة لا تُقيم طويلًا. هي عابرة، لكن أثرها يبقى. ربما ظلّها الذي ألقى برودته على المارّة، أو قطرات مطرٍ نزلت منها فغسلت وجه الأرض. كذلك هي اللحظات الإنسانية: عابرة، لكن أثرها باقٍ فينا. نظرة عابرة قد تغيّر مسار يومك، كلمة عابرة قد تنقش في روحك أثرًا لا يُمحى. العبور إذن ليس انقضاءً فارغًا، بل هو جوهر الوجود. فما معنى اللحظة لو لم تكن قابلة للرحيل؟

في الغيوم شيء يوقظ الحنين. ربما لأننا نعلم أنها لن تبقى، أو لأنها تحمل في داخلها وعدًا بمطر قد يأتي أو لا يأتي. الذكريات تشبه الغيوم أيضًا: ضبابية أحيانًا، غامرة بالوضوح أحيانًا أخرى. نتذكر شيئًا فنشعر كأنه يوشك أن ينهمر علينا بمطره من جديد. وربما لذلك، حين ننظر إلى السماء، نتذكر أشخاصًا أو أماكن أو لحظات رحلت، كما لو أن الغيوم مرآة لذاكرتنا الداخلية.

ليست الذاكرة فردية فقط، بل جماعية أيضًا. كما تتجمع الغيوم لتغطي السماء، تتجمع الذكريات لتشكّل ذاكرة الشعوب. كل مجتمع يملك سحبه الخاصة: صور، حكايات، أغانٍ، طقوس. هذه الذاكرة المشتركة تظلّ مظلّة نعيش تحتها جميعًا، نستظل بها حين يثقلنا الحرّ، ونستقي منها ماء المعنى حين يشتد الجفاف. ولعل وسائل التواصل الحديثة جعلت من الغيوم استعارة أدق: صور تتجمع، تتكدّس، تتحرك بسرعة، لكنها تظلّ تظلل وعينا الجمعي.

الغيوم تعلمنا أن لا شيء ثابت. هي درسٌ في التحوّل المستمر. في كل عبور غيمة فوق رؤوسنا، تذكير بأن الوجود نفسه في حالة حركة. لا شيء يدوم، لا الفرح ولا الحزن. لكن كلاهما يترك أثرًا مثلما تترك الغيوم أثر مطرها أو ظلها. وهنا يكمن جمال هشاشة اللحظة: في أنها لا تعود أبدًا كما كانت، بل تتحول إلى ذكرى، إلى صورة في الذاكرة، إلى غيمة جديدة.

حين نتأمل الغيوم ندرك أننا مثلها: لا نمكث على حال. نحن عابرون، لكن عابريتنا لا تعني أننا بلا أثر. كل كلمة نقولها، كل فعل صغير، مثل قطرة مطر قد تنبت في مكان بعيد. الغيوم تذكّرنا أننا لا نعيش لأنفسنا وحدنا؛ نحن نحمل أثرًا ونترك أثرًا. وربما في هذه الحقيقة يكمن معنى العطاء: أن نكون غيومًا صغيرة تترك مطرًا في طريق الآخرين.

في النهاية، الذاكرة والغيوم وجهان لحقيقة واحدة: كلتاهما عابرة، متحوّلة، لكنها تترك أثرًا خالدًا في قلوبنا وفي الأرض التي نعبرها. يبقى السؤال مفتوحًا: هل نملك نحن ذاكرتنا كما نملك النظر إلى الغيوم، أم أن الذاكرة تملكنا كما يملك الغيم سماءه؟